Pasión

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Buscar trabajo es una cosa y llenar el tiempo libre es otra. No quería quedarme en casa todas las tardes como antes. En realidad no sabía que hacer. Decidí buscar un pasatiempo que me permitiría olvidar del pasado y desarrollar mi mismo. Nunca fui aficionado al deporte, lo siento. No sé nada de fútbol, ni de ninguna otra disciplina. Aparentemente soy menos masculino que mi vecina de abajo que todas las mañanas ve el box. Honestamente tengo miedo de ella. Ojalá nunca me encuentre con ella en una calle oscura en la medianoche.

Creo que tengo el alma una poco artística. Pensé que podía escribir un libro. Si mi imaginación es tan fértil, el libro debería ser una obra maestra. Pues no. Muy pronto perdí la lira. Mis personajes eran, para no ser brutal, un poco aburridos. Tampoco la trama era interesante. Me di cuenta que no iba a ser Ernest Hemingway del siglo XIX.

Mi segunda idea fue el curso de baile. No sabía cuál baile elegir. Al final fui a una clase del tango argentino que me pareció bastante popular en los últimos tiempos. El baile resultó ser súper difícil y yo aparentemente no tengo ninguna coordinación corporal. Ahora entiendo la gente que no puede decir cuál mano es derecha y cuál es izquierda. Pero la cosa más difícil es decir cuándo hay que empezar a bailar. Encontrar el uno en el ritmo es totalmente imposible.

Dicen que el tango argentino es sobre la pasión. Desafortunadamente pude sentirlo. Una mujer del curso, mas o menos de sesenta años, me elijó como su víctima. Madre mía. Me dio propuestas matrimoniales como cien veces. Quiso bailar solo conmigo. Me palpaba el cuerpo durante el baile. Al final tuve que huir de esa mujer llena de pasión. Dejé de participar en las clases. Talvez voy a regresar a bailar en algún momento. Pero en otro sito, en otra ciudad. Lejos de esa bestia.